Ya no escucho los pasos en las piedras.
Ya no escucho los cánticos del viento,
ni el llanto de las aguas, ni a los cuervos.

Te escucho.

noviembre

«...There was something in the air that night
The stars were bright, Fernando...»

A las seis de una tarde de este noviembre nuevo

entre ocho mariposas jugando con mi pelo

me pregunto si es cierto que existo porque pienso.

Me pregunto si acaso lees mis pensamientos.
Si los buscas a veces en el mar o en un sueño.

En la calle, en el cielo, o en un libro, o un verso.

Porque allí es que te escucho, te percibo y te siento.

Porque allí es que te busco y es allí que te encuentro

cada tarde plateada de este noviembre pleno.

Las ocho mariposas me rodeaban el cuello,
y ahora se han escapado a pasear por el cielo
de las seis de otra tarde de este noviembre eterno.

(noviembre 2002)

noviembre (ii)

No soy más yo cuando noviembre nace
soy figura de sombras
de paisajes de nubes espumosas,
de viejos mañanas
y nuevos ayeres,
de trova, de jazz,
y de atardeceres.

No soy yo
es noviembre que nace
y me cambia los ojos y la piel
y me rehace.

Si acaso vivo
siempre en noviembre muero.
De cada sueño
es hoy cuando despierto.
Desaparezco, vuelvo
y me convierto
en el mes de noviembre cuando nace.

(noviembre 2003)

Ridvan

Para vaciar mi copa
para quemar mis velos
déjame ver Tu cara
déjame oír Tus versos
deja que al menos llegue
un paso cerca
del umbral de Tus misterios
para limpiar mi espejo
con la arena quemada
de mis pasos ardiendo.

Sueño con ver Tu rostro
sueño besar el suelo
que Tus pasos pisaron hace tiempo
cuando el cielo lució
dos destellos gemelos.

Floreció el Udumbara
se desveló el misterio
y el ladrón de la noche
arrebató el corazón
de los ojos despiertos.

Vivo para ese día
cuando mis pasos trémulos
se acerquen a la puerta
de Tu aposento.

Muero para ese día
vivo para ese encuentro.
Déjame no existir
más allá del jardín
de Tu recuerdo.