Ya no escucho los pasos en las piedras.
Ya no escucho los cánticos del viento,
ni el llanto de las aguas, ni a los cuervos.

Te escucho.

noviembre

«...There was something in the air that night
The stars were bright, Fernando...»

A las seis de una tarde de este noviembre nuevo

entre ocho mariposas jugando con mi pelo

me pregunto si es cierto que existo porque pienso.

Me pregunto si acaso lees mis pensamientos.
Si los buscas a veces en el mar o en un sueño.

En la calle, en el cielo, o en un libro, o un verso.

Porque allí es que te escucho, te percibo y te siento.

Porque allí es que te busco y es allí que te encuentro

cada tarde plateada de este noviembre pleno.

Las ocho mariposas me rodeaban el cuello,
y ahora se han escapado a pasear por el cielo
de las seis de otra tarde de este noviembre eterno.

(noviembre 2002)

noviembre (ii)

No soy más yo cuando noviembre nace
soy figura de sombras
de paisajes de nubes espumosas,
de viejos mañanas
y nuevos ayeres,
de trova, de jazz,
y de atardeceres.

No soy yo
es noviembre que nace
y me cambia los ojos y la piel
y me rehace.

Si acaso vivo
siempre en noviembre muero.
De cada sueño
es hoy cuando despierto.
Desaparezco, vuelvo
y me convierto
en el mes de noviembre cuando nace.

(noviembre 2003)

Ridvan

Para vaciar mi copa
para quemar mis velos
déjame ver Tu cara
déjame oír Tus versos
deja que al menos llegue
un paso cerca
del umbral de Tus misterios
para limpiar mi espejo
con la arena quemada
de mis pasos ardiendo.

Sueño con ver Tu rostro
sueño besar el suelo
que Tus pasos pisaron hace tiempo
cuando el cielo lució
dos destellos gemelos.

Floreció el Udumbara
se desveló el misterio
y el ladrón de la noche
arrebató el corazón
de los ojos despiertos.

Vivo para ese día
cuando mis pasos trémulos
se acerquen a la puerta
de Tu aposento.

Muero para ese día
vivo para ese encuentro.
Déjame no existir
más allá del jardín
de Tu recuerdo.

husos horarios

Se hace de noche pronto
mientras tiemblo
de frío -tal vez miedo- o desconcierto.

Me faltan horas claras
y me sobran en blanco, ajadas, muertas
dos hojas de cuaderno.
Donde ya no te escribo aquellas cartas,
donde ya no te pienso
ni recuerdo.
Donde el celeste inquieto de mis dedos
ya no sucumbe al claro de tu cuerpo.

Es que se ha hecho de noche
pronto y tiemblo
ya no de frío y miedo,
ya no de desconcierto.
Tiemblo para que en forma de hojas sueltas
caigan secos igual desde mis hombros
dichas y desconsuelos.
Ya volarán,
o crujirán bajo unos pies traviesos.
Ya esperarán.
Ya los recogerán los barrenderos.

-->

ciclo

Era clara la luna
y era la noche larga,

un mismo son rompiéndose a latidos

y la misma terraza. 

Cuántas preguntas, ¡cuántas!

(cuántas sin contestarlas)

bajo la misma luna
completa, consumada.

No nos sobraba espacio,
no nos faltaron ganas.

Eran mías tus dudas
y tuya mi esperanza.

Cuánto ímpetu secreto,

cuánta alegría, ¡cuánta!

Era la misma luna

y era la noche clara.

«... Baby, I can't fight this feeling anymore...»

rip

...dijo el borracho a al árbol:
¡cómo nos parecemos! tu comienzas por el suelo, y terminas por la copa... yo comienzo por la copa...

«Em sembla recordar que era feliç.
Parlo d'uns temps senzills...»

(pere quart)

tard

no puedo dormir
no quiero dormir
no sé dormir

contaré personas con prisa saltando semáforos en rojo

començaments

Nuevamente duermo con la ventana cerrada.

(papers trobats ii)

casi otoño

No vi antes un otoño tan de cerca
y me ha sabido a espera,
a forja de metal, a golpe, a fuego,
y a paciencia.
A historia que se funde
para volverse arado de la tierra
o pieza de balcón de una ventana
que dé la bienvenida en la mañana
a las nuevas ideas.

Pero es que no es otoño
no aún
sólo se acerca,
sólo ves en el aire cual campanas de iglesia,
el vaivén de unas cuantas
hojas secas.

Sólo asoma el otoño,
casi llega.
La ciudad se ha vestido de fachadas discretas,
de ventanas con rejas,
de ventanas abiertas
y de puertas
para el salir y entrar de las ideas.

Dices que el alma queda
cuando el tiempo al pasar todo se lleva.
El alma,
estos días se encuentra desatenta.
Despistada.
Perdida.
Desabrigada.
A la espera de un ángel de la guardia.

Es que es el otoño un lienzo
pintado a medias
con colores azules y matices de espera,
extrañas mezclas.

Dorados,
ocres,
pasado.
Hojas amarillentas.

No,
Antes no vi un otoño tan de cerca
y me ha sabido a espera
a espalda, a frente, a jornal,
a faena,
a tierra preparada
para el brotar de nuevas primaveras.

Ahora el alma juega,
con una rosa, con hojas secas,
con las alas de un ángel guardián,
con su otoño pintado,
con papeles,
con letras.


septiembre 2004

gamma

«...el teu mar d'argent i d'alumini
ha mullat els meus ulls, i ha vessat gotes
sobre les teves linies, lletres, sorra
i t'ha deixat tacada la columna
amb vi i aigua de roses...»

Ni la eterna inconsciencia
ni la triste balada
que escapa discutiendo y no se entiende
con la pobre guitarra
ni las nubes que viajan
ni la noche nublada

ni el ayer ni poesias ni el mañana
ni los dos escalones que he subido
para alcanzar las tazas

del extra de cafe que me faltaba
ni el sueño que no tengo
ni las llaves de casa
ni el acorde que sobra
ni el jazmin ni las hojas ni las toallas
ni las luces insomnes ni insectos voladores
ni sus ansias

ni las comas ni tildes ni los puntos

ni los años ochenta ni piratas

nada

por mucho que lo intente o lo intentara

ni con todo el deseo ni con todas las ganas
puede explicar que pasa

(ni hace falta)

[«llenguatge [s. XIV; de llengua] m 1 ANTROP SOC/LING Facultat humana de poder comunicar els propis pensaments o sentiments a un receptor o interlocutor mitjançant un sistema o codi determinat de signes auditius i vocals.»]

esmorzar

[v. esmorzar1]
m 1 Primer àpat o menjada que es fa amb anterioritat al dinar. Fer un bon esmorzar.

« ... o potser no ... »

-->

(«...per a totes les coses hi ha un moment...»)

Potser em diràs que no,
que el temps no dona,
sense trencar-se, tant de si mateix

però et convido igual, a perdre coses,
i a deixar pel camí una part del pes.

També et convido a perdre la memòria,

el fil argumental, l’estona, el tren…

i despertar amb dies

«bonancibles»
tranquils, suaus, estiuencs.

Que és teòric tot, ja ho sé, i en realitzar-lo

sempre, tothom es perd.

No es fàcil. Tot i així, convidat quedes

a acaronar l’agost, o bé el que en queda,

a esperar la tardor amb mans fraternes

i amb cor càlid l’hivern.

(papers trobats i)

Sonidos

Canta el gallo y despierto
aunque no haya dormido
salta el gato y me clava
sus maullidos…
baila el pino con ritmo
baila el viento con él
ladra el perro vecino
se oyen juegos de niños…

Si son voces que llaman,
si son sólo sonidos
dormitando la siesta
en el suelo conmigo,
no lo sé,
lo sabrá más el viento,
lo sabrán más los niños,
o el papel que se vuela cuando escribo.

Cuando duermas la siesta
ven conmigo a este sitio
con el perro y el gato,
con el gallo y el pino.

Ven, y afina la vista,
ven, y afina el oído,
que en sus voces y ritmos
nos dirán los sonidos
lo que entonces nosotros no dijimos.

(feb. 2006)

S1

S'ha quedat oberta la finestra
i entra, generós, l'aire tan fresc
després de festejar amb les floretes
i robar-les-hi l'alè.

S'ha quedat oberta i a l'espera
d'un nou dia de sol, d'un pensament,
d'una mirada amiga, d'una idea,
d'una pregària al cel.

Falta l'aire,
estimo (t'estimo!)
i tot torna a ser fresc...

cansancio (seres alados iv)

Al nacer de la noche
al morir de la tarde
una a una aparecen las luces de las calles.
Las nubes que se alejan
van de prisa y se esparcen
perfilando horizontes al volar de las aves.

Volar. Volar. Volar!
(¡¿Cómo he llegado aquí, a ninguna parte?!)

Volar, revolotear.
Volar hasta cansarse.
Buscar algo tan simple, simple y fácil,
como la triste rama
de un árbol triste
de algún lugar tranquilo y hasta triste…
y ver nacer la noche
y extinguirse a la tarde,
y amanecer mi vida y atardecerse un parque
junto a la rama triste del árbol triste,
donde querrán mis alas refugiarse.

enginy

[s. XIV; del ll. ingĕnium, íd.]
m 1 Esperit d'invenció, habilitat, aptesa, a trobar els mitjans d'aconseguir o d'executar alguna cosa. (...) Més val enginy que força.

sapiens ii

...que me apaguen las luces,
que me apaguen el ruido,
que me dejen a solas con la tierra que piso.
Que he de marcar mis huellas
y he de hallar mi camino
y he de marcar mi puerta para saber que vivo.
...que pienso,
que existo,
que distingo...

sense títol

Ploro perquè fa vent

i pels geranis petits que tremolen.

Ploro perquè fa sol.

Ploro també per l’ombra.

«… si viure és captar

la realitat amb els sentits…»

em passa avui de tant sentir que ploro

i puc avui sentir, de tant plorar.

«goig

[s. XII; del ll. gaudium, íd.]

m 1 1 Emoció causada per la contemplació d'una cosa que plau granment, per l'esperança d'obtenir allò que abelleix, per l'adquisició del bé desitjat. Quin goig fóra per a mi de tornar-lo a veure!»

Idees

(o bé utopies II, si vols…)

Sigues una ploma,

o la tinta que escampa

i tenyeix d’argent les branques dels arbres.

Jeu!

...i sigues la fragància de l’encens,

el blau transparent de l'aire,

o un nombre imaginari…

Torna coherent qualsevol disbarat,

o comes, els punts i a part.

Deixa les idees volar i caure…

Sigues un pensament.

Sigues Descartes!

Once pasos hacia la incoherencia:

Paso once: Sumérjase en las profundidades de la aparente incoherencia y, siendo apenas una gota, o aún menos, entréguese al mar vasto del amor.

Utopías

(«…la gente sigue diciendo que tu y yo estamos locos Lucas...»)

Tiene que existir un sitio

qué se yo! un universo

donde el corazón palpite
al compás de alas que agiten
la puesta en marcha de un sueño.

Tiene que existir un sitio

donde tú y yo estemos cuerdos
donde conquistemos juntos
el cielo, la luna, el mundo
sin que se nos llame necios.

Un sitio para ser niños,
¡un sitio para ser genios!

quizá un mundo paralelo
donde más por más sea menos.
Menos cansancio, más tiempo,
más caminos de amapolas

y nosotros, más ligeros.

Tiene que existir.

Te espero.

«... ¿a dónde estabas perdida sueño del alba?,
espuma de los remansos donde crecí,
¿a dónde estabas durmiendo lirio del agua?!
Nací sólo para verte,
nací sólo para verte llegar a mí!...»

de "contramarea" Malpaís

esbós

D'informal acabat

he imaginat un llapis groc

prou afilat

i he delineat un cel i un abisme

sobre un llenç clar.

Amb matisos blaus

he perfilat el somni d'un futur

discret i delicat.

Els traços, però, són indefinits

(art contemporani!)

sentiments barrejats,

certesa i dubtes

expressionisme abstracte.

Nada

Pretensión es, dirías,
exceso de herejía

o falta de respeto.

Pero quizás amigo,

a las puertas de lo eterno

nos veremos absortos

y perplejos.

Allí seremos nada ,

hálitos, suspiros, siervos...

Seremos nada, amigo,

cuando nos encontremos.

Yo con mis pasos yerros,

tú, con pasos correctos

y sin otros sentidos

que el corazón completo,
hablaremos sin voces

y sin ojos veremos.

Ajenos a este mundo,

ajenos a estos cuerpos
allí, y quizás entonces,

se desgarren los velos
y fuera de la cárcel

del espacio y el tiempo

-cada cual con su cielo,

cada cual con su infierno-

quizá entonces, amigo,

nos reconoceremos...

Vidre I

Ens crea allò que som i que ens transforma,
curiosament quan renunciem a ser-lo.

Cuánta claridad de luna
alma mía ¿dónde estás?
si no te encuentro esta noche
no te encontraré jamás.