cansancio (seres alados iv)

Al nacer de la noche
al morir de la tarde
una a una aparecen las luces de las calles.
Las nubes que se alejan
van de prisa y se esparcen
perfilando horizontes al volar de las aves.

Volar. Volar. Volar!
(¡¿Cómo he llegado aquí, a ninguna parte?!)

Volar, revolotear.
Volar hasta cansarse.
Buscar algo tan simple, simple y fácil,
como la triste rama
de un árbol triste
de algún lugar tranquilo y hasta triste…
y ver nacer la noche
y extinguirse a la tarde,
y amanecer mi vida y atardecerse un parque
junto a la rama triste del árbol triste,
donde querrán mis alas refugiarse.

enginy

[s. XIV; del ll. ingĕnium, íd.]
m 1 Esperit d'invenció, habilitat, aptesa, a trobar els mitjans d'aconseguir o d'executar alguna cosa. (...) Més val enginy que força.

sapiens ii

...que me apaguen las luces,
que me apaguen el ruido,
que me dejen a solas con la tierra que piso.
Que he de marcar mis huellas
y he de hallar mi camino
y he de marcar mi puerta para saber que vivo.
...que pienso,
que existo,
que distingo...

sense títol

Ploro perquè fa vent

i pels geranis petits que tremolen.

Ploro perquè fa sol.

Ploro també per l’ombra.

«… si viure és captar

la realitat amb els sentits…»

em passa avui de tant sentir que ploro

i puc avui sentir, de tant plorar.

«goig

[s. XII; del ll. gaudium, íd.]

m 1 1 Emoció causada per la contemplació d'una cosa que plau granment, per l'esperança d'obtenir allò que abelleix, per l'adquisició del bé desitjat. Quin goig fóra per a mi de tornar-lo a veure!»

Idees

(o bé utopies II, si vols…)

Sigues una ploma,

o la tinta que escampa

i tenyeix d’argent les branques dels arbres.

Jeu!

...i sigues la fragància de l’encens,

el blau transparent de l'aire,

o un nombre imaginari…

Torna coherent qualsevol disbarat,

o comes, els punts i a part.

Deixa les idees volar i caure…

Sigues un pensament.

Sigues Descartes!

Once pasos hacia la incoherencia:

Paso once: Sumérjase en las profundidades de la aparente incoherencia y, siendo apenas una gota, o aún menos, entréguese al mar vasto del amor.

Utopías

(«…la gente sigue diciendo que tu y yo estamos locos Lucas...»)

Tiene que existir un sitio

qué se yo! un universo

donde el corazón palpite
al compás de alas que agiten
la puesta en marcha de un sueño.

Tiene que existir un sitio

donde tú y yo estemos cuerdos
donde conquistemos juntos
el cielo, la luna, el mundo
sin que se nos llame necios.

Un sitio para ser niños,
¡un sitio para ser genios!

quizá un mundo paralelo
donde más por más sea menos.
Menos cansancio, más tiempo,
más caminos de amapolas

y nosotros, más ligeros.

Tiene que existir.

Te espero.

«... ¿a dónde estabas perdida sueño del alba?,
espuma de los remansos donde crecí,
¿a dónde estabas durmiendo lirio del agua?!
Nací sólo para verte,
nací sólo para verte llegar a mí!...»

de "contramarea" Malpaís

esbós

D'informal acabat

he imaginat un llapis groc

prou afilat

i he delineat un cel i un abisme

sobre un llenç clar.

Amb matisos blaus

he perfilat el somni d'un futur

discret i delicat.

Els traços, però, són indefinits

(art contemporani!)

sentiments barrejats,

certesa i dubtes

expressionisme abstracte.

Nada

Pretensión es, dirías,
exceso de herejía

o falta de respeto.

Pero quizás amigo,

a las puertas de lo eterno

nos veremos absortos

y perplejos.

Allí seremos nada ,

hálitos, suspiros, siervos...

Seremos nada, amigo,

cuando nos encontremos.

Yo con mis pasos yerros,

tú, con pasos correctos

y sin otros sentidos

que el corazón completo,
hablaremos sin voces

y sin ojos veremos.

Ajenos a este mundo,

ajenos a estos cuerpos
allí, y quizás entonces,

se desgarren los velos
y fuera de la cárcel

del espacio y el tiempo

-cada cual con su cielo,

cada cual con su infierno-

quizá entonces, amigo,

nos reconoceremos...

Vidre I

Ens crea allò que som i que ens transforma,
curiosament quan renunciem a ser-lo.

Cuánta claridad de luna
alma mía ¿dónde estás?
si no te encuentro esta noche
no te encontraré jamás.

i tornaràs, novembre

Com ara aquest roser
que va mudant els verds
per ocres
i vermells.
Com ara aquest roser
el meu cor desapareix.
Mor i reneix.

T’esperaré, pacient
contant els dies,
contant les fulles,
fins que no quedi res.
Fins que al vespre no em vegi,
com ara aquest tronc, sec.

Llavors t’esperaré
i em desfaré.
I tornaràs, Novembre
i no hi seré.
Esdevindrà que trobes
cremant-se el meu anhel
i al voltant de la flama de l’espera
ballant els meus batecs.

Marxeu llavors, si et plau
fins als rierols.
Fins als xiprers, les fonts,
l’escalinata.
Fins la presó d’Akka.
Marxeu! si et plau.
Marxeu.
Aneu-vos en!
Batecs, anhel, Novembre
al peu de la muntanya
plorant i agenollada
em trobareu.

Eco

Hablo de ti,
con nadie,
con la sombra y la luz, con las cenizas
hablo de ti y pregunto a las ariscas
notas de esta canción con que te pienso
si acaso en la vibrante melodía,
o en la penumbra, o en las energías,
puede viajar mi voz
(telepatía).

Hablo de ti, constantemente, siempre.
Pero a nadie jamás le hablo de ti.
Hablo pacientemente al mediodía,
a las cinco, a las diez,
y a la noble y leal melancolía
para saber si entiendes que te quiero
aunque no sé quererte
(todavía).

Tercio de noche

Un tercio de blanca noche
lleva ropas de desvelo
y abrigado de silencio
se desliza en libertad
mientras criaturas insomnes
cual noctámbulos obreros
tejen con hilos de anhelos
telares de soledad.

«...amar es volcarte más allá de tu egoico yo individual...»

convincente!
lo robé de una entrevista al psicólogo Stanley Krippner, publicada en La Vanguardia. La página del diario sí la pedí en el bar, que conste...

«I've been sitting here so long
wasting time, just staring at the phone
and I was wondering should I call you
then I thought maybe you're not alone...

....give me just one more night...» (phill collins)

Hubo una vez un gato

Un día como hoy
puedo ser nada y todo
un ángel desertor
o un converso demonio.
Un día como hoy
(días raros de Agosto)
con ojos al revés,
con pies de trapos rotos
puedo pensar en vos,
y hasta olvidarte un poco.

Hubo una vez un gato
que tenía los pies de trapo
y los ojos al revés
hasta que se hartó del mismo cuento
y no lo escuchó otra vez.

Pètal suau

Conservo un pètal suau,
que em fa pensar-te.
Entra, passa i parlem
potser parlant, potser,
ens tornem eterns
i aquest silenci espès
que ens embolica,
reposarà algun temps els seus cabells.

Digues-me com va tot
i ens prendrèm un cafè
que vull contar-te coses,
demanar-te consells
dir-te que estic cansada
i l’ànima em demana
un altre cop del bàlsam
de la teva veu.

Sapiens

Sobre mi yo reptil, contradictorio,
erguido,
para alcanzar el fruto
que he deseado y querido.
Sobre mi ser confuso e incompleto,
erguido,
para trazarme un rumbo
y fabricarme un destino
con bisontes, con piedras,
con huellas y ceniza,
con sonidos
y así volver atrás y hallar sentido
a la incoherencia de no ser quien soy
y al mismo tiempo siempre haberlo sido.

Formas

No me abandones nunca
dijo la liebre
sin saber ella misma
que se disuelve
sobre el azul oscuro
de una habanera
liebre, tortuga y nube
una se vuelven.

No te alejes decía
la luna llena
al balcón que hace esquina
con una estrella.
Horizonte de cielos
y carreteras
balcón, estrella y luna.
Reloj de arena.

No corre el tiempo, vuela,
se va, se pierde
entre rastros de nubes
que se convierten
(mientras se vive a prisa,
mientras se espera),
en tortuga unas veces,
otras en liebre.

Patrimonial

Sin acabar, seis cartas,
tres poemas
y un saco lleno de primeras piedras
para lanzar al mar
que la consciencia
dice que no estoy libre de pecar.

Te dejo en mi libreta
incautos, inexpertos,
intentos de poeta
y un poco de mi vida en espiral.

La marca del naranjo
en la mano derecha,
a veces un dolor en la muñeca
y un calcetín sin par.

Yo me llevo el paisaje
de tu ventana abierta
y de las buganvillas, el magenta.
Los días aburridos
y las horas de la siesta.

También tomo las piezas
de nuestras reflexiones
y tu mirar brillante cuando explicas
historias de niñez,
o de ciencia-ficciones.

Te dejo las tristezas
que me hicieron feliz,
dos tazas sin café,
mi cavilar nocturno
y el dilema —resuelto— del origen del mundo.

Nos queda la incerteza
de difusos futuros,
y un juego de siluetas
con mil combinaciones
del tiempo juntos.

Tarde

Busco el imán más grande
para atrapar momentos,
para atrapar imanes más pequeños,
parpadeos y gotas
y aleteos
o unos pasos pequeños,
o las sombras que deja en las hojas
el eclipse de luna
y mirar
si es que allí vive Dios
o San Juan, vulnerable.

Sensación de ternura,
sensación de ser nadie,
Sensación de alejarse
al planeta más alto
o a la luna más grande
y desde allí deslizarse
y pedir el deseo
a la primera estrella de la tarde.

Porque es tarde aún,
pero no es tarde.
En el cielo es tarde, sí,
en las hojas,
en las ramas,
en las venas
pero en la vida no es tarde.



Fotografía hecha en la Rambla de Terrassa, el 10 de enero 2010. De una exposición de CERN (consejo Europeo para la investigación nuclear).

Ojos gemelos

Lloran mis ojos cuando ven tus ojos
llorar secretamente tus heridas.
Sangran mis ojos, lloran con tus ojos
al ver sangrar coraje en tus pupilas.

Pero también mis ojos cuando miran
prenderse azul la chispa de tus ojos
se gozan, se deleitan y se hechizan
volviéndose tus ojos poco a poco.

Son parientes mis ojos de tus ojos,
son gemelos hermanos cuando lloran
y amantes cuando aprenden de la vida.

d'àngels

Dormit, s’escalfava amb flassades que l’altre amb paciència teixia, fent servir les lletres que l’àngel tercer, desvetllat, escrivia.

«Te suplico por Tu poder, oh mi Dios! No permitas que ningún daño me acose en tiempo de pruebas, y en los momentos de dejadez guía mis pasos rec­tamente por medio de Tu inspiración. Tú eres Dios; potente eres Tú para hacer lo que deseas. Nadie puede resistirse a Tu Voluntad ni frustrar Tu Propósito».

[El Báb, 1819-1850]

Identidad

Soy de noche el sueño del pájaro extraño,
el vuelo, el árbol
seco, frío y alto.

Cuando sobre el suelo
se pierden los rayos del sol que se cuela,
soy eso, soy nada y soy tanto…
El color oscuro del asfalto nuevo,
el olor espeso,
del aire cargado, del humo
del tercer cigarro.

Soy el ansia ciega
del perro sediento que muerde en el agua
su propia silueta.
Soy el verde claro
y el rojo y el blanco, y el azul del campo.
Soy el Turko ingenuo del collar plateado.
Me busco, me encuentro,
me marcho y regreso,
me pierdo.

Soy eso,
soy nada y soy tanto…
La cortina vieja,
la ventana rota,
el cd quebrado,
el eco, el cuadro, el piso de abajo.
La idea, la pluma, el descanso.

Soy el campesino, el tucán, el cántaro,
la sed y las gotas,
la lluvia, el trabajo,
la tierra, los dedos,
las manos.

Una tarde a solas,
un momento hablando,
un libro, unas hojas,
un cabello largo.

Soy yo,
con aquello que olvido
y aquello que guardo.
Soy yo, cuando vuelvo.
Soy yo, cuando marcho.

Esperanza

Quiero buscar temprano una mañana
el aire fresco de un paraje puro,
llevar los pies mojados por la grama
y humedecida en fe llevar el alma
rumbo hacia la extrañeza del futuro.

Quiero sentarme al menos un segundo
junto al silencio y comprender con calma
la pena intensa de un dolor profundo,
el desconcierto de un amor confuso,
o del amor sincero, la esperanza.

Silencio

Bailan danzas sin notas en mi pecho
y en mi boca poemas sin palabras
las olas de mi mar me llevan lejos
lejos de nuestra playa.

Mi voz se desmorona si se escapa
por eso no me escuchas
no porque esté callada
que de tanto gritar,
enmudeció de pronto mi garganta.

No me esperes, ten paz
y encontrarás que he vuelto
(escuché tu llamada)
y descanso en la orilla de tus ojos
con mi cuerpo de lágrima.